Fea Posmodernidad - Poema

El mundo

gira loco ahí fuera.

La ciudad

es un lugar inhóspito.

Sueños truncados

se acumulan en las aceras

sobre las que un borracho cualquiera

arroja su vómito.

Nada es bonito

si tus ojos no me salvan

de las nubes que cubren

esta urbe amarga.

El amor no nos embarga.

Lo hace el banco.

Los pájaros ya no cantan.

Solo se oyen llantos y llantos

Mientras tanto,

jóvenes coquetean con la droga

tratando de eludir

que el sistema les ahoga.

Ahora hay libres mercados,

pueblos oprimidos.

Niños estresados

y hombres deprimidos.

Ya no hay pobres

ni explotados,

solo perdedores.

Tampoco ideales

ni aspiraciones.

No quedan valores

porque todo tiene un precio.

Y derechos ayer conquistados

hoy son casi un privilegio.

Ya nadie alza el puño

ni grita al viento.

La resistencia

es cosa de otro tiempo

Todo parece más feo.

No se respira alegría.
Todo parecerá más feo

mientras las calles sigan vacías.

Toy Story

No pienso ser más tu Woody, ni seguir prolongando esta Toy Story. No voy a quedarme aquí, en la estantería de los juguetes viejos, cogiendo polvo a la espera de que Andy decida coser mis heridas.

Saldré de aquí y seré libre, aunque tu nombre en mi suela acompañe cada pisada del camino que labre.

Hoy el viejo vaquero de tu colección cuelga el sombrero y entrega las armas. Me voy sabiendo que irme es la única manera de hacerte comprender lo que soy y lo que valgo.

Es probable que sientas el amargo sabor de la culpabilidad al ver como el juguete fiel que siempre estuvo contigo se va por la puerta de atrás mientras tu te dejas encandilar por la novedad supérflua de Kenes y Supermanes.

No sé lo que me depara ni que me espera allá donde vaya. Quizás otro dueño me cosa las heridas o quizá acabe dentro de una caja, aislado, como extraña pieza de coleccionista.

Lo que está claro es que en esta historia no seré más tu juguete, ni andaremos de la mano "hasta el infinito, ni mucho menos".

Quiero y no puedo.

Echo de menos mi lado pesimista, aunque realmente nunca me abandone del todo. Pero si, ya empiezo a echar en falta su presencia, está como ausente, eclipsado por mi lado sudapollista y liberal que más que restarle peso a las cuestiones del alma, ha aprendido a convivir con las cargas que generan. Acumulando putadas y encajando crochés emocionales con una sonrisa indiferente y una mirada apática.

Hoy me apetece enfadarme con el mundo, enfadarme contigo. Me apetece escuchar poemas deprimentes de Hasel y odiarte muy fuerte, frustrarme y gritarte: "ya no, ya no vuelvas" hasta quedarme sin voz y compartir la injusta incomprensión con Pablo.

Me apetece llorar hasta tarde y escribirte afilados versos a despecho como venganza. Pero no puedo. Sinceramente me das igual aunque, como dije antes, me gustaría poder odiarte de nuevo.

Estoy inmunizado contra falsas ilusiones. Vacunado contra besos en las comisuras, suspiros en los oídos y miradas semieternas. Porque sé que igual que vienen, se van. Porque el candente deseo de hoy, quizá mañana sea un error del ayer.

Supongo que soy como ese capricho que te enamora desde el escaparate, pero que, por alguna desconocida razón, tras comprarlo impulsivamente, aguarda en tu ropero para siempre, como esperando a que sea temporada de abrigarte.

Quisiera odiarte, pero no puedo.
               
                                                       F. Sosa

26 J, tus Elecciones Generales

Hoy, 26 de Junio de 2016, se celebran tus Elecciones Generales. Ganará, de nuevo, el inmovilismo. La ilusión y esas ganas de cambio que tanto nos prometían se desvanecerán, se colarán por el desagüe y yo tendré que exiliarme de tu cuerpo.

La clandestinidad se ha convertido en algo peligroso e inseguro, tendré que renunciar a la lucha amada. Entregaré los besos, las caricias, las miradas infinitas y me exiliaré, aunque acaben fusilándome las ganas de volver a verte.

Quizá debiera luchar por la libertad de mi patria, tu cuerpo. Pero la historia me dice que no me recordarás por ello y yo no quiero acabar olvidado en una cuneta como tantos otros héroes.

Una vez más me convenzo de que, mediante las urnas, no vendrá el cambio real, así nunca conquistaré mis derechos. Este sistema vil nos seguirá oprimiendo, aunque tú te sientas libre de elegir a quiénes te expolien.

Te escribo esto, patria mía, desde el barco que me lleva hacia el exilio. Allí planearé lo que aquel muro pintado nos decía y lo  que hoy me he visto obligado a entender: "Me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo".

Volveré.

Fabián Sosa Franquis

Poema - Nada

No creo que se tratase de un momento exacto.
No fue a una hora concreta.
Ni siquiera un febrero
o un octubre preciso.

Simplemente pasó,
como pasa todo
a lo que importancia le restamos,
sin hacerse notar.

Fue un proceso lento
y silencioso
que se curtió a base de decepción
en pequeñas dosis.

Fue poco a poco,
sin darme cuenta,
empapando
como llovizna ligera.

Se trata de la petrificación
de las emociones.
La crisis del poeta.
La ausencia de musas.
La carencia de besos,
de caricias, de sexo.

Ni abrazos, ni perfumes,
ni dedos entrelazados,
ni pelos en la boca.
Solo labios secos y miradas apáticas.

Ni alegría ni tristeza.
Ni ilusiones desbordantes
ni decepciones inesperadas.
Solo yo. Solo nada.

Fabián Sosa.

Inercia.

Y de un día para otro dejas de ser un niño. Cuando te das cuenta, aquel amigo del colegio ha pasado de jugar con la pelota, a coquetear con las drogas. Lala y Paco ya no venden golosinas en el estanco. Mamá dejó el curro después de tantos años explotada. Ya no me cuida mi hermana. Ya no hace falta. Casi que ya no puedo coger en peso a mi sobrino.

Ya rara vez me acuerdo de ella, de su perfume, de su lunar en la mejilla. Con el tiempo olvidé nuestros paseos por el parque, los besos en bancos, las caricias en portales. Ya no sueño con vivir de la pelota. Fui ingenuo soñando esa utopía. Ya ni si quiera tiro canastas en el poli hasta que se pone el sol.

No hay metas, ni sueños. Ni amor ni ilusiones. Tan solo queda una inercia que diluye esta crisis de aspiraciones.

Y si estudio una carrera es porque la cosa esta jodida. Que si "estudia inglés y vete fuera", que si "búscate la vida", "hay que ser emprendedor, ganarse la comida". "Periodismo? Pero eso tiene salida?"

Salida de qué? Si ni esta vida la tiene. Ni el rap, ni la poesía, ni nada que me llene. Nada de lo que creo tiene valor. Aunque dadas las circunstancias es un honor, un cumplido. Hace falta el altruismo en este mundo retorcido.

Hoy es uno de esos días en los que nada parece tener sentido, en los que el irritante sonido del despertador es el único motivo por el cual levantarse de la cama.

Uno de esos días en los que nadie logra comprenderte y cualquiera puede resultar un completo extraño.
Uno de esos días en los que tus quehaceres son meras obligaciones, de esas que te juraste no tener una vez fueras libre. Pero nunca llegamos a serlo.

La libertad no es más que esa ansiada capacidad, que solo unos pocos privilegiados poseen, de poder mandarlo absolutamente todo a la mierda.

                          

 Fabián Sosa